Una triste

Nos comerán los gusanos por dentro
por fuera la madera de la caja,
solo quedará de nuestra mortaja
huesos y astillas del nicho adentro.

Cuando a pensar en ello me concentro
pobre es la idea que la mente baraja
de cómo al cuerpo la muerte agasaja,
de cómo escapa la vida a su encuentro.

Se cuenta que al Infierno el malo baja
y que el bueno mejor arriba encaja.
Entonces... ¿qué es lo que queda en el centro?

Solo una idea pensando a mí me cuaja
que esto es el Purgatorio sin ti, maja,
donde el desamor purgo en su epicentro.

Sentinel